Metamorphosis

When did all the fallen leaves

appear in front of me?

Well, I used to walk alone

along these ordinary streets...

Everyday during my childhood,

every day of every week.

I won't say it wasn't scary,

'cause at night the dark was deep,

and it was so deep inside me

that I think I lost my dreams.

And I lost my pure concience

to diverge into this monster...

Now I have no dreams at all,

now I have to rest in silence.

Now I have to keep my soul

from my dangereous desire.

Lástima

¡Lástima! Soy ignorado

por el juicio del deseo.

Hoy lamento lo que veo,

porque no soy aceptado en

esta limpia desventura...

por la trágica mordida

del manjar crudo y extinto.

Cuando el sol se redescubra,

veré sólo almas perdidas

en este páramo invicto.

¡Lástima! Estoy cegado

por faros de mala suerte.

Y me olvido de que pienso y

mi ambición subyace inerte...

mi sueño es lúcido y breve,

como breves son los días

que te veo enfrente mía,

tristes días, porque pienso

que estoy cerca de tus labios

pero lejos de tus besos.

Heridas invisibles

Soy el Dios de la incerteza

en el orden absoluto.

Me gobierna una mentira

que destruye mi alma inepta

y mi corazón corrupto.

Más quisiera yo pedir

si merecerlo pudiera;

que me equivoco por vicio

y por costumbre desisto

en mi afán de fantasías

entre sueños y quimeras.

Ya no me atrevo a llorar,

porque no me quedan lágrimas

que derramar en este día.

Maldigo esta obsesión mía

que no alcanzo a descifrar,

mientras duermo castigado

por lujurias y codicias...

Y despierto ensangrentado;

tengo el corazón abierto

y medio pecho desgarrado.

-¡Disfrazaré mis heridas!

-es lo primero que pienso.

La utopía

Buscando entre una montaña de papel me encontré con algo interesante, casi sin querer. Mi yo de hace unos meses lo guardó bien guardado.

Pinta corta la distancia pero largo el recorrido.

Y de tanto divagar en utopías,

perdemos el camino. Perdemos de vista un rumbo

que no tuvimos, y encontramos el vacío,

cada día.

Nos devora la obsesión, y buscamos distracción

inútilmente. El ridículo intimida,

y no actuamos. Ignoramos nuestra suerte, a veces

nula; nos cegamos, ya por costumbre...

Despidámonos

sin hacer ruido, y arrastrando los pies,

porque no sabemos qué queremos

y queremos por querer.

No hay escapatoria de nosotros mismos.

Sueños

Camino entre las calles de alguna ciudad desconocida. Son calles desordenadas, como si quisieran que me perdiese estúpidamente, pero preciosas y llenas de luz, casi demasiado. El cielo está completamente cubierto de un blanco inconfundible. Giro las esquina según me apetece hasta llegar a lo que parece una plaza enorme y casi vacía. Tan sólo puedo ver a un anciano, trajeado y sentado en una silla de bar. A medida que me acerco lo puedo diferenciar con detalle: su traje es gris como su cabello corto y bien peinado, y lleva gafas finas y discretas. Parece una persona de baja estatura y está inmóvil, esperándome mientras me mira. Y yo camino hacia él porque no hay nada más que hacer. Este lugar me ha atrapado como un laberinto sin pérdida pero sin salida. Estoy tan solo que la idea de compañía me asusta. Y él... simplemente está ahí mientras me acerco.

Me fijo en esta ciudad aberrante e intento descifrarla. Los portales de todas las cases son idénticos y no tienen número alguno, el suelo es perfecto y sin falla ni accidente a la vista. Todos los árboles son naranjos y rebosan de su fruta. Aún así, el gris domina y el paisaje entristece, porque todo está tan cerrado, plano y adormecido. Casi sin intención de existir. La contradicción visual me confunde y me hace pensar si este lugar me intenta engañar con esta apariencia imperfecta y despistada por momentos. Y pienso si esta ciudad soy yo.

Me encuentro enfrente del anciano, y me habla.

-¿Tú no escribías poesía?
-Aún lo hago.
Es cierto. No tanto como querría, pero escribo poesía.
-Últimamente no sé nada de ti. Te necesito, necesito que escribas más. Quiero más poesía tuya.
-Mi poesía es solo mía. No te pertenecemos, anciano.
¿Qué se ha creído? Mientras me habla, no se mueve ni cambia su expresión. No me mira tristemente, ni enfadado. Sólo está sereno y eso me pone nervioso.
-Pero quieres dármela, y yo quiero que me la des. Sólo tienes que escribir y todo irá bien.
-¡No puedo! ¿Crees que esto es fácil? Estoy cansado y aborrezco mis versos. Necesito algo más.
-No seré yo quien te ayude.
-No necesito tu ayuda. Crees que la poesía son sólo unas palabras bonitas, y te equivocas. La poesía es mi vida resumida. Lo que no quiero ver pero veo. Lo que deseo y lo que pienso. Lo que quisiera hacer. Mi poesía es lo que siento... y conozco lo que siento porque siempre es lo mismo, pero no lo entiendo. Si no entiendo lo que siento, no entiendo lo que escribo.
-Entonces no sientas.
-Entonces no escribo.

No sé nada

No entiendo los caprichos

delirantes que en mí nacen,

ni el deseo recurrente

de contacto persistente;

ni tampoco el pensamiento

de un solo baile nocturno,

ni comprendo las razones

del foco de mis miradas.

No sé nada de la fuerza

que me atrapa y desconsuela;

ni siquiera sé si es ella,

quien gobierna mis pasiones,

ni tampoco si pasiones

es palabra que merezca...

ni tan solo una palabra

que conozca me convence.

Ideas vacías

Me pregunto de dónde salieron

las ideas vacías. Dónde nacieron

los vacuos recuerdos falsos.

Cuánto duró la simpatía

de la memoria mientras vivía,

en los recuerdos amargos.

Cómo surgieron los sueños

ahora insoñables, que no crecieron

hasta muy tarde. Qué son

los ojos cerrados al día,

que hoy en la noche, todavía,

ignoran pena y dolor.

Quiénes fueron los amantes

temerosos y distantes

por su sola condición.

Por qué existen los deseos

reprimidos, verdaderos,

y perdidos a traición.

Desde cuándo lo vivido

muestra apático sentido

en favor de una quimera.

Qué será de aquel rumor,

de pasiones, portador,

con el que anoche durmiera.