Nunca lo seré todo

Llorarán cenizas mis pensamientos.
Suplicarán,

pedirán la destrucción
por tanto tiempo deseada.

Las palabras enjauladas
bajo llave no encontrada

llorarán de soledad,
porque no sé cómo usarlas,

porque no sé salir de mi propio infierno.

Los recuerdos que pululan
 libremente en mi cabeza

se abren paso sin paciencia
devorando mi conciencia,

y este grito silencioso
que reside con violencia

surgirá de las pavesas
de la hoguera que custodio.

Morirá toda razón
 por desconcierto inoportuno,

y arderán mis terrores
por cuentas de amores.

Arderán mis temores incomprensibles.

Nunca lo seré todo...
si lo fuera no existiría.

Liberadnos

Un disparo al corazón

por cada pensamiento salvaje.

Liberadnos del terror

que supone la existencia

de palabras que nos guían

por caminos indebidos,

con razones incorrectas.

Salvadnos de la ficción  

que nos perfora las heridas

de la última batalla

en nuestra propia realidad,

de los sueños provocados

por lujurias reprimidas

y deseos rechazados

entre cada pesadilla.

Sacadnos de aquí.

Sacadnos de esta cueva

de ilusiones y mentiras

autoinflingidas,

de este cúmulo de polvo

que nos ciega por fuera
y nos corroe por dentro.

Que sea leve la caída,

porque caeremos pronto.

Caeremos al vacío

y seremos engullidos

por la lúcida quimera

de la pronta fantasía.

Porque somos soñadores

y soñamos con amores,

porque somos pensadores

caminantes y escritores,

porque somos buscadores

de nuestros propios mitos...

porque todos nosotros

somos vencidos.

Queremos pan

Resonó el vocerío

de las gentes al gritar:

"¡Queremos pan!"

Y pan no hubo en el invierno.

Y las muertes silenciosas

de los padres y los hijos

repoblaron la colina

en forma de cementerio.

En la noche de frío traicionero

se encendían las antorchas

de los caídos,

y en las calles los caballos

(flacos y dolientes)

aguardaban a sus amos

quizá por última vez.

Más fuego había para los muertos

que para los vivos;

mientras, el gélido viento

acariciaba las finas paredes

y susurraba el tormento

de su infinita victoria.

Se escuchó la voz de un niño,

rota, a lo lejos:

"¡Queremos pan!"

Y pan no hubo en el invierno.

Redención

Redención.

Morirán algún día los esclavos

de la oscura soledad.

En su amarga tristeza,

cabizbajos, en silencio,

rezarán a su Dios buscando piedad.

Cuando les queden unos pocos minutos de vida.

Y en su lucha contra el vacío,

el enemigo más recio,

la esperanza ya fue perdida;

años atrás asumieron la derrota

de una batalla jamás rendida.

Se acostumbraron al dolor del yugo

que habían elegido; el futuro verdugo

de la eterna sumisión.

No quisieron el perdón, no quisieron

sentir sus cadenas crujir.

¡Débiles esclavos! Condenados al engaño.

Olvidaron el origen de su enfado,

y se arrepentirán por ello.

Pero será demasiado tarde.

Cuando les queden apenas unos segundos de vida.

Sabrán que sus muertes son en vano,
 sin luchar por su redención...

Ellos sólo conocen la rendición.

El silencio no existe

Quisiera conocer el silencio.

El sonido nulo de la nada,

el vacío desnudo,

el tumulto nocturno,

y taciturno de voz ahogada.

Se despierta y desvanece

la palabra. A veces,

reverberan los claros de luna

por estridencias inoportunas.

A veces, la vibración invisible

es la razón de mi ruina.

Silencio.

El silencio no existe para mí.

Y sin embargo,

cierro mis labios...

sabor amargo,

silencio raudo, y embustero.

¡No es este engaño el que quiero!

No es este el feudo que añoro,

ni esta gema la que ansío.

Ambiciono algún tesoro

que jamás tendré por mío.

Jamás.

Jamás tendré el silencio.

Porque el silencio, para mí,

no existe.

Caminé

Caminé por las orillas

de los mares sonrojados;

y bañé mis pensamientos

sólo en busca de escarmiento

cuando vi que no tenía 

otra guía que aquel viento.

A las doce no veía

cuántos pasos me quedaban;

mi alma nunca descansaba

de los pasos peregrinos,

ni mis pies jamás sangraron

en arena sucia o limpia.

Caminé vagando en vida,

más errando que en acierto;

y pensando que algún día

mi delirio menguaría,

caminé sin ser amado 

ni pensando que amaría.

Él está loco

Él está loco, pero no sabe que yo lo estoy mucho más.

-¿Qué haces?
-Debe haber alguna forma de autocontrol visual. He leído acerca de ello, y la solución más viable para este tipo de distracciones es la autolesión continua. Cada vez que mi mirada se desvíe hacia ella, me golpearé en la muñeca bien fuerte con esta goma. Se supone que así mi subconsciente aprenderá que no debo hacerlo.
-Tú estás enamorado... no digas tonterías. Desenamorarse no es tan fácil. Y, de todos modos ¿por qué quieres evitarlo?
-No me lo puedo permitir. Odio que esto me haya pasado; nunca en mi vida lo hubiese esperado. Pero es que ella es tan preciosa. Su voz es lo más rico que mis oídos han dejado entrar en esta cabeza llena de locura, y ahora sólo padezco la locura del amor. El amor por unos ojos vidriosos, gigantes y morenos, el amor por unas curvas imposibles, el amor por un cabello que sólo deseo tener en mis manos: largo, suave, brillante. Y si tan sólo fuera por eso. Pero es que también la amo por cómo es, por cómo actúa, por cómo se mueve, por qué dice... por todo, y por nada.
>>Y ahora no puedo dejar de mirarla: no importa qué esté haciendo. Si ella está cerca, me desconcentraré sólo por mirarla y dejaré de ser productivo. Sólo hace falta que esté ahí, y no pensaré nada más que en ella. Si ella no está, simplemente me la imagino. Pero mi imaginación es completamente incapaz de hacer honor a tanta dulzura. Tan sólo quiero volver a estar atento a mi propia vida.
-No te engañes. No puedes olvidar algo así por las buenas: ella está en tu cabeza. ¿No quieres estar tú en la suya?
-No hay cosa que más desee en el mundo en este momento.
-Lo sé. A mí también me pasa.
-¿Cómo?
-No importa.